Кое-что, взятое с потолка.

Ян Гриффит, тридцати четырех лет от роду, женат, двое детей, рост средний, глаза карие, волосы темные, на левой щеке небольшой шрам, по профессии – коммивояжер, остановил свой престарелый «Форд» у небольшого придорожного мотеля «Караван N 7». Почему именно номер семь, где первые шесть и есть ли еще последующие номера, Ян не знал. Знал он только две вещи: ему очень хотелось спать и этого мотеля он раньше никогда не видел. Бледный полусонный хозяин за обшарпанной стойкой хмуро посмотрел на позднего посетителя и, заметив большой, украшенный разнообразными наклейками, чемодан Гриффита, пробурчал:
-Мы ничего не покупаем, проваливай, приятель!
-А я ничего и не продаю! – в тон ему ответил Ян. – По крайней мере, сейчас. Мне нужен номер.
-Да что ты говоришь! – глаза хозяина все еще излучали недоверие.
-Да, номер, – повторил Гриффит. – или комната, как вам удобнее.
-Ага, – почему-то сказал хозяин и почесал пару дней не бритый подбородок. – Значит, номер? Тогда, конечно, другое дело, да… А то шляется тут вашего брата… Никакого житья от них нет, ей богу! – он покопался под стойкой и положил на нее небольшой ключ с деревянным брелком. – Вот, держите. Распишитесь в книге посетителей завтра, если…  как проснетесь… Вы устали, я вижу, может быть и до обеда проспите, только если дальнобойщики не подъедут. А они так гудят, так гудят… Так вы точно ничего продавать мне не будете?
-Нет… - устало ответил Ян.
-Ну ладненько! А то давеча я одного выкинул, да, как есть выкинул!..
-Спасибо, - Гриффит сгреб ключи, взял чемодан и прошел дальше.
Номер ему не понравился. Причем, совсем: окно маленькое, кровать жесткая, матрас тонкий, стул шатается… Ну да и ладно, одну ночь только и переночевать! Гриффит снял пиджак, галстук, ботинки и с наслаждением растянулся на кровати. Одно было хорошо в номере – потолок, набранный из роскошных полированных деревянных реек. Стараясь расслабиться, Ян рассматривал потолок, гадая, зачем понадобилось делать такой дорогой потолок в столь захудалом отеле. Рейки явно были новые, недавно покрыты лаком… Чуть ближе к лампе, к удивлению Яна, обнаружилось какое-то пятнышко. Пока он смотрел на него, оно медленно передвинулось ближе к окну.
-Видимо, насекомое, - когда Ян уставал, у него появлялась странная привычка говорить самому с собой.
Пятнышко приблизилось еще на сантиметр. Потом еще. Где-то через полчаса оно уже было прямо над головой Гриффита и это было явно именно какое-то насекомое: Ян отчетливо видел длинные ножки, которыми оно медленно перебирало. Он чуть приподнялся, что бы рассмотреть его подробнее, даже приоткрыл рот от усердия и тут насекомое, отцепившись от потолка, упало вниз, прямо на него. И что самое странное, Яну оно попало прямо в рот. Он вскочил, схватился за горло, попытался прокашляться, но, вместо этого, судорожно сглотнул. И почувствовал, как насекомое двинуло вниз, в путешествии к пищеварительному тракту. Гриффит подошел к столу, налил из графина воды в стакан и залпом выпил. Прислушался к себе, потом открыл чемодан, достал из него бутылку виски и выпил стакан теперь уж этого напитка. Никаких тревожащих ощущений в желудке не было.
А потом вдруг Гриффит начал задыхаться. Или ему это так показалось. Но он упал на пол, схватив себя за горло, стал кататься по полу... Когда он встал, зрачки его глаз были багрово-красного цвета…
Он встал, взял в руки чемодан и вышел из номера.
Хозяина он задушил с помощью телефонного шнура. За стойкой Ян обнаружил сюрприз: здоровенный револьвер сорок пятого калибра и упаковку патронов к нему. Гриффит взвесил в руке оружие и зловеще улыбнулся…

Даниель Скотт, сорока восьми лет от роду, холост, рост чуть ниже среднего, глаза серые, волосы темные, по профессии – полицейский, остановил свой «Форд» возле мотеля «Караван N 7». Он вяло удивился, почему именно « N 7» и где остальные номера. Вся площадка для машин перед мотелем была ярко подсвечена полицейскими мигалками, от черной формы рябило в глазах, а немногочисленных зевак оттеснили за временное ограждение. К Скотту, едва он вышел из машины, подскочил Мик Загасски, сержант его отдела:
-Лейтенант, тут такое!.. – от возбуждения у сержанта срывался голос. 
-Что? – спокойно спросил Скотт, мысленно проклиная эту работу, этот мотель и этого сержанта.
-Трупы, сэр! – выпалил сержант уже спокойнее, чуточку охлажденный видом шефа.
-И много? – лейтенант с тоской огляделся вокруг.
-Один за стойкой, видимо, хозяин мотеля, пятнадцать человек по номерам и  трое на улице.
-И кто их? – Скотт вытащил пачку сигарет и захлопал по карманам в поисках спичек.
-Выясняем, сэр! – отрапортовал Загасски. – Очевидцы говорят, что трех человек на улице убил невысокий, невзрачный мужчина, одетый как типичный коммивояжер. Двоих он застрелил из револьвера, а последнего размазал по стене соседнего дома автомобилем. Я считаю, что в мотеле тоже поработал этот парень.
-Там тоже стреляли? – спросил Скотт.
-Нет, там он действовал ножом и металлическим прутом.
-Описание машины есть? – сигарета никак не хотела раскуриваться и Скотт выбросил ее.
-Да, это синий «Бъюик» с местными номерами.
-Объявляйте в розыск!
-Уже, сэр! – широко ухмыльнулся сержант и лейтенант с трудом подавил в себе желание съездить ему по зубам…

В магазине было не так весело, как в мотеле: люди разбегались. Но зато Гриффит нашел в нем отдел товаров для охоты и, пристрелив продавца, обзавелся превосходным русским карабином и целой кучей патронов. Карабин… В тех голливудских боевиках, которые Гриффит смотрел, это чудовище всегда называли так и стреляли из него соответственно – одиночными. Но сейчас Ян с каким-то нехорошим удивлением и радостью обнаружил, что карабин умеет стрелять еще и очередями. А вот это было уже настолько хорошо, что Ян коротко рассмеялся, передернул затвор и вышел из магазина, где ему в глаза ударил яркий свет полицейского прожектора.
Эти двое полицейских, среднего возраста и слегка разжиревших, явно расслабила служба в этом тихом городишке. Да, скорее всего так оно и было. Гриффит срезал их обоих одной длинной очередью, отбросив в сторону окровавленный топор. Их не спасли даже открытые дверцы служебной машины: тяжелые пули русского монстра прошили их, как картон. Ян еще раз коротко рассмеялся и выстрелил вслед какой-то фигуре, убегающей вдоль по улице. Попал – фигура покатилась по асфальту, забилась и затихла. Гриффит выпустил остатки магазина по окнам окружающих домов и сел в машину. Нужно было решить, куда ехать дальше и убить как можно больше людей. Дельных мыслей не было и Ян медленно тронул «Бьюик» с места.

-Так… - Скотт внимательно осмотрел пробоины в дверцах полицейской машины. – Русский автомат…
-Может, карабин, сэр? – удивился сержант.
-Нет, дорогой, это автомат! – кивнул сам себе Скотт. – Он стреляет очередями. Эти два болвана даже оружия достать не успели… И чему их только в полицейской школе учат?
-Не знаю, сэр…
-Сколько здесь? – Скотт закурил.
-Двадцать пять, сэр! Двадцать два в магазине и трое на улице… - подбежавшего медика передернуло. – Это просто какая-то бойня, сэр! Похоже, что он положил их всех на пол и по очереди отрубал головы топором, пока они не стали разбегаться! И вот тогда он начал стрелять…
-Да уж… - Даниель глубоко затянулся. – А вот теперь у него есть автомат, так что теперь… Кто он, пока не выяснили?
-В мотеле не хватает только одного трупа. – сержант заглянул в блокнот. -  Это некий Ян Гриффит, коммивояжер. Мы думаем, что он и есть убийца.
-Очень может быть.
-Интересно, куда он поехал теперь? – сержант тщательно старался походить на своего шефа, но получалось плохо.
-Вычислить это очень просто! – назидательно поднял вверх палец Скотт. – Нужно только замолчать и прислушаться. Где раздастся очередь из автомата, там и наш маньяк! Да, пора бы уже и запретить продавать в магазинах такие машинки!

Основным преимуществом русского автомата перед американскими было его удобство. Гриффит просто положил его на сгиб левой руки и, медленно катясь по улице, расстреливал все, что движется. От гибельных очередей не спасали двери, киоски, стоящие машины… Гриффит опустошил третий магазин и сделал короткую остановку, что бы заменить его на новый. Когда он сделал это, то в глаза Яну бросился яркий плакат. Он даже чуть удивился, что не видел его раньше. Плакат, огромными буквами, извещал о том, что в заброшенном авиационном ангаре на окраине города, сегодня ночью состоится большая молодежная вечеринка. Вечеринка… Ян тихо произнес это слово, пробуя его на языке. Это сколько там будет людей?
Гриффит улыбнулся и развернул машину.

Медики суетились вокруг лежащих тел, тщетно стараясь спасти хоть кого нибудь. Старались они честно, но не получалось ни черта: эти выстрели не калечили, а убивали. Даниель переступил очередной труп:
-И сколько здесь?
-Около шестидесяти человек. Многие выскакивали на улицу из любопытства… - сержант был уже гораздо спокойнее.
-Хреновы зеваки! – сплюнул Скотт.
-Да, сэр, Вы правы, хреновы зеваки… - сержант с размаху налетел на резко остановившегося Даниеля.
А тот с интересом рассматривал большую цветастую афишу, возвещающую о ночной дискотеке на старом аэродроме.
-Знаешь, - Скотт закурил новую сигарету, - кажется я знаю, куда он поехал теперь!..
Полицейские машины, взвыв сиренами, злобной стаей унеслись в сторону аэродрома.
В одной из них Даниель Скотт размышлял о том, что заставило этого человека, Яна Гриффита, совершить все эти убийства.

«Бьюик» протаранил запертые ворота ангара и замер посреди огромного пустого пространства. Пустого, но совсем: в углу громоздилось нечто изображающее сцену, на нем стояла груда аппаратуры, в которой копался длинноволосый тип. Гриффит выбрался из машины:
-Эй, а где же вечеринка?! – удивленно заорал он.
-Ты рановато приехал, папаша! – усмехнулся длинноволосый. – Ее перенесли на завтра, аппаратура что-то сбоит!
-Ах, как жаль! – Ян рывком вытащил из кабины автомат и всадил в длинноволосого коротенькую очередь.
Тот удивленно посмотрел на рваные раны у себя в животе и мешком осел на пол. А в ангар влетали полицейские машины. Ян развернулся к ним и открыл огонь. Его налившиеся кровью глаза выражали только одно – радость от убийств…
Он успел подстрелить с десяток полицейских, когда что-то холодное ужалило его в грудь и там немедленно стало горячо. Ян недоуменно нахмурился, попытался поднять ствол автомата повыше, но у него почему-то не получилось. Глядя на мельтешащие фигуры в черных мундирах, он улыбнулся и уже не почувствовал, как такое же холодное ужалило его прямо в лицо.

-Здесь он не успел многого натворить… - вздохнул сержант и расстегнул бронежилет.
-Это потому, что дискотеку отменили. – Скотт закурил.
-Да, сэр.
Два медика споро упаковали тело Яна Гриффита в резиновый мешок и погрузили его в машину коронера.
«И все-таки интересно, почему он начал убивать?.. Почему?.. Что послужило толчком?.. Он же приехал в мотель, взял комнату, а потом это и началось… Может быть, в этом причина?..»
Скотт прикурил новую сигарету и его продрал легкий морозец, когда он вспомнил глаза Гриффита, налитые кровью так, что казались красными. Все-таки, мотель… Даниель выплюнул недокуренную сигарету и сел в машину.

Он лежал на кровати в том же номере, где днем раньше остановился коммивояжер Ян Гриффит. Номер ему не понравился. Причем, совсем: окно маленькое, кровать жесткая, матрас тонкий, стул шатается… А самое главное – никаких намеков на то, что послужило толчком для Гриффита. Одно было хорошо в номере – потолок, набранный из роскошных полированных деревянных реек. Стараясь расслабиться, Даниель рассматривал потолок, гадая, зачем понадобилось делать такой дорогой потолок в столь захудалом отеле. Рейки явно были новые, недавно покрыты лаком… Чуть ближе к лампе, к удивлению Скотта, обнаружилось какое-то пятнышко. Пока он смотрел на него, оно медленно передвинулось ближе к окну.
-Видимо, насекомое, - вяло произнес Скотт.
Пятнышко приблизилось еще на сантиметр. Потом еще. Где-то через полчаса оно уже было прямо над головой Даниеля и это было явно именно какое-то насекомое: Он отчетливо видел длинные ножки, которыми оно медленно перебирало. Он чуть приподнялся, что бы рассмотреть его подробнее, даже приоткрыл рот от усердия и тут насекомое, отцепившись от потолка, упало вниз, прямо на него. И что самое странное, Скотту оно попало прямо в рот. Он вскочил, схватился за горло, попытался прокашляться, но, вместо этого, судорожно сглотнул. И почувствовал, как насекомое двинуло вниз, в путешествии к пищеварительному тракту. Даниель подошел к столу, налил из графина воды в стакан и залпом выпил. Прислушался к себе, потом взял со стола бутылку виски и выпил стакан теперь уж этого напитка. Никаких тревожащих ощущений в желудке не было.
А потом вдруг Даниель начал задыхаться. Или ему это так показалось. Но он упал на пол, схватив себя за горло, стал кататься по полу, роняя и ломая немногочисленную мебель... Когда он встал, зрачки его глаз были багрово-красного цвета…
-Сэр! – на пороге появился сержант. – Здесь нет ничего интересного!
-Ну, это как сказать! – ухмыльнулся, стоя к нему спиной Скотт и взвел курок служебного «кольта».